La lumière va s’éteindre. Soleil au ciel. Un samedi de franche clarté.

      Daniel me recommande faire plus court. Je crois qu’i a raison. Ma tendance à " diarer " trop longuement. Oui, me corriger là-dessus.

      Aile m’étonnait ce matin : " Claude, quand feras-tu ton traditionnel " arbre de Noël " spécial avec tes branches de bouleau décorées suspendues au plafond. " Ma foi, elle aime ça ! Je pars aussitôt : au rivage pas de vielles branches intéressantes. Je zieute les sapins. Non, trop cruel. Je monte vers la terrasse du côté, tous ces cèdres qui font trop d’ombrage. L’échelle. La scie. Je coupe. Ensuite, sortie des oiseaux décoratifs de la cave, et des lumières, et ça n’est pas long que c’est  suspendu. Aile en est contente. Son beau sourire.

     Marc, mon " installateur " Internet, me signale : " Cher beau’p, depuis hier et votre conte à CKAC, 600 visites sur votre site ! Et allez à votre forum, c’est rempli."  J’y vais. Mon Dieu, comment bien remercier tous ces correspondants ? Le temps Qu’ils sachent ici, s’ils lisent J.N., mon plaisir. Certains avouent des larmes ! Des souvenirs, mal enterrés, de pauvreté en enfance. Je suis ému. L’un m’expédie même une photo d’une pauvre demeure, là où se déroulait mon " conte-vérité ", à Jacques-Cartier, " pauvre maison construite, dit-il,  par mon grand-père ".

      J’ai très chaud au coeur : merci, merci !

      J’ai terminé le tome 2 de " Ma vie comme rivière ! (le joli titre !) de l’épouse de Michel Chartrand , Simonne Monet, fille de juge outremontaise embrigadée dès la noce dans les combats du temps. À la fin : grève des mineurs d’amiante  à Asbestos. Police duplessiste qui matraque. Son homme mis en cellule. Il y a cinq enfants dans la maison modeste. Elle manque de tout. Des reproches sévères, durs parfois, sont adressés à ce mari, père absent, lutteur syndicaliste. Rien à voir avec les bluettes du film biographique du fils Chartrand.  Oh non ? Regrettable maquillage.

      Vision pénible à T.Q., chez Dussault hier soir. Invitation en studio, pour 50.$,  à des itinérants. Certains maganés gravement.

Comme toujours trop de monde. Chacun ses deux minutes de visibilité. Pas le " 15 minutes! Promis par Warhol ! On constate que chacun est un cas, est " une histoire " particulière et alors les " définisseurs de situations " semblent stupides. Pas un de ces " perdus " n’a les mêmes raisons pour raconter son ...itinéraire. Voilà la simple vérité. Une dame millionnaire, madame Yvon Deschamps, par ailleurs admirablement dévouée à son oeuvre " Le chaînon ", a joué la rébarbative innocente : "  Pourquoi couchez dehors et ne pas plutôt rentrer pas dans votre famille ? " On l’aurait battu cette Judy Richards.

      Hier soir, à 21 h, à ARTV, l’actrice Susan Sarandon ‹inoubliable dans " La dernière marche " avec Sean Penn‹  a montré beaucoup d’intelligence et aussi beaucoup de modestie. Cette star a parlé de son métier sans théorisation. De la télé qui comte. C’est bien rare.

     Chez la Bazzo, hier matin, Marie Laberge, comblée du bonheur d’avoir un vaste lectorat, dit qu’elle ne pourrait jamais parler d’elle. Pudeur, discrétion, orgueil ? Nous sommes aux antipodes, Marie et moi. On sait que j’aime bien parler de moi en espérant, ‹toujours‹ que je ne suis pas si différent des autres et que je sers  d’éveilleur ( de quoi donc au juste ?) quand je livre des pans de mon existence. Quand je lis des autobiographies ‹et j’en lis beaucoup ‹ c’est ce qui se passe. Ah, il réagit ainsi !, oh, il apprécie cela !, tiens, il déteste ceci ! On ne cesse de comparer nos vies, non ?

     Quand j’ai publié ‹1987-1989- " Pour tout vous dire " et puis " Pour ne rien vous cacher ", mon journal de ces années, plein de chauds applaudissements dont le témoignage, emballé, du journaliste et scénariste de télé, Réjean Tremblay. Jean-Pierre Guay, de Québec, avec ses tomes de journal, m’avait donné le goût, je n’avais jamais lu du journal alors. De personne. Maintenant  évidemment, oui. Beaucoup. Dont celui de Cocteau, vous le savez.

      Aveux de regrets, de remords accablants, à la télé d’hier, le poids effrayant d’un homme qui a tué un piéton ! Avertissements sans cesse, partout, en cette époque " des dangers de conduire en état d’ébriété ". Je me souviens d’une " cuite ", fête d’avant Noël à CJMS, 1993, de mon retour imprudent chez moi.

     J’aurais pu me tuer. Tuer quelqu’un. Je buvais beaucoup trop de Pernod et de Campari en ce temps-là. J’avais repris conscience le lendemain. Ne plus voir du tout comment, par quel chemin,  j’étais rentré ! Connerie totale. Je ne bois plus q’un peu de vin rouge  à l’heure du souper.

      Dans Le Devoir de  ce matin :le mystère Gaston Miron. Un texte de son ex-compagne, prof à Laval, qui fait la publicité dune édition à venir. Cet animateur et poète, sans écrire bien longtemps, ni très souvent, a réussi à se construire un socle solide. Miron était louangé, fêté souvent, vénéré par plusieurs, glorifié même, il était habitant, chaleureux, bavard, grand voyageur, " branché " aussi, grouillant, patriote, paysan, cultivé, désintéressé, gigueur  Il fut mis en prison en octobre 1970. Avec les " cinq cent " soupçonnés des polices obéissants à la " liste noire " des excités névrosés.

      Oui, il y a un mystère Miron, cet " homme rapaillé " écrivait parcimonieusement !

      Je tourne les pages et hop! Surprise ! Voici une photo de mon petit dernier bouquin, " Je vous dis merci ". Le Cornellier m’arrose de louanges, glissent quelques bémols. Un papier fortifiant, somme toute. J’éclate de rire ! Cornellier juge la couverture " vulgaire " et déplore que moi, " l’artiste " spécifie-t-il, j’aie laissé faire l’éditeur Stanké. Alain a dû rigoler ce matin car c’est  " mon " idée ce bonhomme en salopette, au soleil, qui barbouille un mur de briques d’ un  lettrage coulissant. Je voulais faire simple, modeste, joyeux aussi. Pas " vulgaire ", monsieur Cornellier ! De gustibus

      Pierre Morency, un poète de Québec : " Voir un cardinal, c’est voir du feu sur la neige ! " Parfaitement. Dit excellemment. On a en a vu un couple récemment sur la galerie. Bouches ouvertes derrière notre porte-patio !

      Étrange d’écrire ici : c’est publié, édité, aussitôt écrit ! Ça change tout, c’est différent du journal qui est publié un an plus tard. J’approche autrement anecdotes et éphémérides forcément.,

Je sais que c’est lu  au fur et à mesure quoi. Ça me fait drôle.

    L’une chante : " je voudrais voir la mer "  moi, je chanterais: " je voudrais voir ces régiments de soldats, grandeur nature,  en terre cuite, déterrés à Xian dans le Nord de la Chine. Quelle vision cela doit être, non ?  J’en parle parce que le journal y fait allusion ce matin.

     Je corrige mais tard : c’est  Marie Brassard, et non Chouinard, comme je l’avais écrit erronément ici, qui jouait, à l’Usine C, ce travesti androgyne mystifiant (qui se masturbait  en scène). L’autre est une chorégraphe vantée qui se produit ces jours-ci.

     Je n’en reviens toujours pas de ces 600 visiteurs et de tous ces aimables correspondants sur mon site d’ordinateur. Décidément cette invention est incroyable. Je ne pensais pas vivre une telle expérience sur " mes vieux jours ".

     Nous allons aller bouffer tantôt, une fois de plus, " Chez Grand-pa ", à Val David. C’est un bistrot sympathique, patronne accorte, émigrée de France. Un été, j’y rencontre Vigneault. Nous revenions d’un séjour sur sa chère Côte Nord et je lui dit mon grand étonnement d’avoir constaté l’eau si chaude de " la mer Saint-Laurent " en face de chez lui. Gilles me dit : " N’en parle pas trop, mon vieux, on veut pas trop de touristes, pas de Mc Do et Cie. "

     Par la fenêtre, en face, par dessus le lac Rond, l’hôtel Chantecler s’illumine. Mode d’éclairer les bâtiments. En clignant des yeux on peut s’imaginer Chenonceau, " le château des dames " sur la Loire. " La nuit tous les chats  " La nuit on peut prendre une vessie pour une jolie lanterne. La nuit, ici, aura maintenant de joyeuses lueurs multicolores : guirlande de  lampions électriques devant ma porte. J’ai installé la panoplie, habituelle, comme tout le monde.

    " Je le fais pour les enfants qui vont venir au Jour de l’an ", dis-je à Aile. Elle sourit. Sacré menteur : chez nous, rue Saint-Denis, il n’y avait rien, pas assez riches les Jasmin. J’en rêvais de ces chandelles électriques dans les parterres comme chez le voisin, notaire ou médecin.

     Eh oui, on passe sa vie à compenser, à composer, à réparer, à soigner " cette blessure, l’enfance, qui ne cicatrise jamais ", les mots de la grande Colette. 

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