On a vu hier, dimanche un monde à l’envers : pas de neige là-haut et en ville de la neige pas mal. La chanson de Ferland : il a neigé à Port au Prince  Ça nous fait drôle. Sur l’autre  rive du lac, neige artificielle, à gros canons. Bizarre, en promenade, de voir le blanc et le vert. Langues de gazon d’été et, juste à côté,  cette neige pour les rares skieurs. Hiver sur commande quoi ! Partout un ciel blanc mat. Et la neige en un va et vient prudent.
    Je viens de relire les J.N. d’hier. Que de coquilles, mon doux Dieu ! J’étais pressé, trop. Et mon abonné nouveau , M. Desjardins, a raison : "Est-ce qu’avec l’ordinateur on se laisse aller un peu ? " Oui. Vrai. Faut plus ! Songer que, l’an prochain, ce journal sera transformé en un livre "corrigé ", ne suffit pas, ceux qui, ici, le lisent " en primeur " ont droit à tous les égards. Je me relirai mieux, promis. Le chroniqueur " web " de La Presse, Gugleminetti, a fait l’annonce officielle de mon entreprise dans sa page. Merci à lui. Ces " Journées nettes " se doivent d’être " nettes " de fautes.
     L’émission " Jamais sans mon livre " cherche ‹courriel de chez Stanké‹ des écrivains qui détestent Noël. J’ai répondu que j’aimais bien fêter. On ne me verra donc pas là. Je connais plein de gens qui, en effet, ont en horreur ces jours de fête organisées, vantées, stimulées par le commerce. Je résiste à cette tendance car je pense aux enfants. Je sais aussi que ces occasions comme forcées n’en restent pas moins que Noël est une occasion de rencontres entre proches. On se verrait moins souvent sans " la patente " des fêtes. Ces occasions de fêter en famille combattent la sauvagerie en chacun de nous et même une certaine paresse. Ainsi, nous deux, nous irons " à la dinde aux atocas ", aux tourtières et à la bûche, à Duvernay, à Noël. Raymonde verra ses deux frères, les compagnes et les enfants grandis. À moins que leur cadet,  Claude, un jeune soldat, ne soit encore expédié (comme l’an dernier) au Kosovo ou Dieu sait où ? En inquiétant Afghanistan ?
     La tribu des Boucher n’est pas bien populeuse, une dizaine de têtes. Celle des Jasmin, bientôt réunie pour fêter ma quasi-jumelle Marielle,  c’est une quinzaine de pies bavardes. Au village, ici, au Jour de l’an, caucus jasminien, nous serons une douzaine et Raymonde déjà s’énerve un tantinet,  cherchant une recette sans dinde ! J’imagine mon lectorat, lui aussi, embrigadé dans le rituel annuel. Vivre en pays industrialisé et se plaindre est une faute grave. Montrer une ingratitude inouïe. On n’a qu’à regarder ces orphelins à Kaboul ‹à la télé, hier‹ ou ailleurs pour avoir envie de se la " farner bin dur ", pas vrai ? J’ai pu voir les sapins chez m,es deux enfants, ce matin, avant de remonter ici, que de cadeaux sous l’arbre décoré ! Nous, moi, tant d’autres de ma génération, avec une seule petite boîte sous le sapin. Pour certains voisins, plus pauvres encore : rien !  
     Tous en suspects surveillés avec cette Loi C-36. Atmosphère d’octobre 1970, sans les soldats dans nos rues. Invitation aux délateurs. Régime inquiétant désormais. Depuis l’horreur de New-York, pour prévenir toute action néfaste de terrorisme, c’est le bouclage partout, les polices de tous les corps munis de privilèges énormes. Ambiance de suspicion envers tout dissident, toute critique, tout refus.  Des comploteurs clandestins sont forcément des gens rusés et la police n’y peut rien. Elle le sait. Alors elle installe C-36, avec appel aux indicateurs du dimanche, qui peuvent être des cons, des fous, des racistes surtout. Le terroriste est " hors du monde ", hors-la-loi forcément, il vit caché, terré, camouflé.  Arafat n’y peut rien, Bush comme Chrétien non plus.
      Serge Losique, président " à vie " du Festival du film d’ici, voyage sans cesse en avion à la recherche de pellicules fameuses. Il est " bin tanné " des transferts. Alors, samedi, (La presse en A-13) sur quatre colonnes il y va d’un  plaidoyer vibrant pour que nous installions au plus vite une méga-place-aéroport de classe internationale, une " plaque tournante " fabuleuse capable de rivaliser ave Toronto. Potion magique quoi ! À partir d’un problème égoïste notre " président-à-vie ", Losique, arrive à inventer une urgence nationale. À vos taxes citoyens, monsieur est fatigué des transferts !
      J’ai terminé hier midi ce PLATEFORME. Bon. C’est le récit, bien mené, il faut le dire, d’un pauvre petit con. Un sexoliste (ou sexolique comme dans alcoolique ?) qui s’attache (s’amourache ? non, pas vraiment) à Valérie, riche et jeune  experte en tourisme, qui est comme lui. Une autre sexoliste. " Qui se ressemble  " Pas d’amour mais une quête perpétuelle d’occasions de forniquer. Pas de sentiments humains, allons, c’est vieux jeu !
      Or, coup de théâtre, deus ex machina étonnant, alors qu’ils se sucent, s’empoignent et s’enculent, à trois ou à quatre, mitraillage subit dans le joli buffet-bar-sauna d’un hôtel-club en Thaïlande. Rafales meurtrières. Bombe pulvérisant ce jet-set déboussolé. Un lac de sang ! Une fin d’histoire mélodramatique subite ! Le héros de " Plateforme " y perdra sa catin, sa poupée mécanique, sa gonflable au silicone. Ouvrage de " nettoyage ethnique " radical par un commando.
        Des islamistes, on le devine. Le Coran a le dos large ces temps-ci.  
       Bizarre cette conclusion apocalyptique, d’un morale toute judéo-chrétienne au fond, avec ce narrateur pourtant anti-moraliste à tout crin. Le projet " clubs bordels " est abandonné aussitôt. Michel va mourir, seul, désespéré davantage, dans ce beau pays asiatique ou, pour quelques dollars ‹un mois du salaire des indigènes‹ on trouvait une jolie fillette, pucelle exilée du nord de la Birmanie, prête à la prostitution avec l’homme blanc, riche, bedonnant, venu de l’ouest développé.
     On lit, on lit, comme fasciné par la course de ce dépravé. Le mal est un aimant, il attire immanquablement, on le sait bien depuis la nuit des temps. Le gens heureux (sains, amoureux) n’ont pas d’histoire ‹pas de roman‹ " les bons sentiments font de la mauvaise littérature " ? C’est de Gide, je crois.
       Nous sommes encore allés à " La Moulerie ", rue Bernard. Chantons : " Des moules et puis des frittes, des frittes et puis des moules  ". Là, rencontre inopinée de la comédienne qui incarnait, durant 80 sketches,  ma maman dans mon feuilleton autobiographique " Boogie woogie " et son chéri ex-caméraman de la SRC, Claude B. Table à quatre aussitôt, commérages usuels.        
      En rentrant, télé : " Campus ", TV 5, où un certain Dantec surgit, tendu, remuant, tout un numéro. On a pu lire, ici, de ses " attaques " ‹attaques car il dit qu’il est un guerrier, un kamikaze‹  dans " Voir ", par exemple. Cet ex-musicien pop, vit au Québec en bonne part puisque : " oui, j’ai fui l’Europe qui est nulle, qui est finie (mon Dieu, sans Dantec, que va devenir l’Europe ?). Il disait hier soir à Guillaume Durand de ce  " Campus ", que l’Europe est complètement foutue. "  Elle   n’existe plus, est " figée " condamnée, etc. " Il dit :
" L’Amérique, elle, (du nord, centrale, du sud ?) est neuve, pas dégénérée  " Hum ! Il publie " Laboratoire de catastrophe naturelle ", une sorte de " journal " (ah, ah !) où, semble-t-il, sa moulinette à tout broyer ne fait pas de cadeaux.
       Le Dantec révolté s’était muni d’une caméscope à écran-couleurs de bon prix et s’enregistrait en discutant ! Narcissisme ? Non, dit-il, c’est en cas de coupures, ou de montage frauduleux.
       Durand: "  Qu’en pensez-vous, Josiane ? " La longue figure triste tressaille : " C’est un écrivain ". C’est définitif. Le ton irrévocable. Opinion émise avec gravité par " la " critique du " Monde ", les allures d’une pythonisse décrétant " in et ex-orbi ".
     On a envie de rire de ces jeux pseudo-intellos parisiens. " Campus " virevolte, semble toujours en retard dans son minutage, s’excite, énerve. Il y a chevauchement des voix ce qui est affreux en télé.
     Je m’ennuie de Pivot !
     Raymonde et moi on  va au dodo les oreilles bourdonnantes, les yeux fatigués. Pas facile à bien décoder cette foire libre pour les Québécois si calmes. Hum !
      Ici, arrêt  de J.N. .
      Il va être 17h. L’heure de filer au " magasin " secret.
      Retour.
      Oui, Je reviens de l’école-des-chefs. Et euh Raymonde me prévient: " j’espère que tu mets pas sans cesse mon nom dans ton journal. " Oh ! Oh ! Elle est aux antipodes de ma personnalité : discrète, secrète, pudique. Antienne vieillotte : " Les contraires s’attirent. " Aussi, je l’appellerai, au lieu de R.,  elle. Je mettrai, tiens : " Aile ". C’est mon ange après tout . On se comprendra?
     Donc, Aile m’averti avant d’aller renifler les devoirs-du-jour cuisinés : "  attention, pas de côtelettes, pas d’affaires du genre. Pas de sauce grasse et pas de gâteaux ! ". Bon, bon.
    Je suis revenu avec des rognons  deux steaks au poivre et un pot de bleuets. " Aile : "  Ah, ces steaks sont cuits, pas facile à réchauffer sans les sur-cuire. "  Moi ? Penaud.
     J’y pense, motivation pour ce journal : cela devenait de plus en plus difficile de faire imprimer mes " lettres ouvertes " dans les quotidiens. Ici, j’y vais donc très librement; chez les timides des journaux, il faut y aller mollo, calculer le tir. Vive la liberté du journal.  L’ex-réalisateur de Pierre Nadeau, Castonguay, qui me disait : "  Que fais-tu ? J’achète le Devoir pour tes lettres.  J’en vois plus souvent ! "  A-t-il " Internet " au moins ?
      Thomas au téléphone : " Papi ? Merci pour ton cadeau. "  Mon benjamin de petit-fils enrage d’être né un 20 décembre,
mélanges du cadeau d’anniversaire avec celui de Noël. Je lui au mis sur la carte : " Jésus est né le 25, c’est pas mal, mais toi, plus rapide, tu es né le 20,. Bravo ! C’est formidable ! " Il en rigole.
     Entre Noël et le Jour de l’an, invitation, rue Esplanade, à " banqueter " chez un nouvel ami, Jean-Guy Sabourin et sa compagne. Sabourin est le directeur et fondateur de " La Boulangerie ", un dynamique ex-théâtre de poche situé au nord-est du parc Laurier. Le camarade ‹ex-réalisateur‹ (que d’ex dans mon monde) de Raymonde, l’ami Pierre-Jean Cuillèrier nous " noué " ave ce Sabourin. Ce dernier joua, aux côtés du grand acteur Cuny, un des missionnaires martyrisés dans un film de l’ONF, " Le festin des morts ". Il y était parfait ayant des allures  de jésuite retors. Les Sabourin ont un chalet dans une île qui nous était  inconnue, au large de Dorval. L’été dernier, nous y sommes allés. Un site étonnant, faut s’embarquer sur un bac, où a nature triomphe sans les oxydes de carbone. C’est fermé l’hiver. Sabourin, retraité de l’UQUAM,  donne des cours à de jeunes filles émigrantes et mères célibataires ! J’aime entendre ses réflexions sur un monde insolite. C’est un fameux cuisinier, on va se régaler.
    En attendant, pour l’amuser, je lui ai " courriellisé " un début de pièce ‹en ais-je parlé ?‹ où des gens à court de revenus,  acceptent des caméras chez eux, installation d’une télé régionale modeste. Pas eu encore de commentaires.
     Oh ! J’allais oublier : le célèbre physicien infirme Stephen Hawkins ‹Einstein de ce temps, dit-on‹ passa en trombe (comme Woody Allen d’ailleurs !)  à Campus. Il  publie :
" L’univers comme une coquille de noix ". J’avais tenté de comprendre son " Histoire du temps ", incapable de tout saisir. Avec lui, pas de tataouinage.  Hawkins déclare : " Danger! Clonage, manipulations génétiques, découvertes pour transformer l’ADN des humains : nous devons surveiller les rapides progrès actuels des ordinateurs, robots, implants, machines dotées d’intelligence. Nous pourrions être dépassés, nous faire éliminer, nous succéder et avantageusement pour les intéressés. "
     Bon Dieu ! Il m’a fait peur. En studio, le " caporal " Dantec ricane : "  Moi, j’ai pas peur ! " Comme il est brave, hein, il ne lâchait pas sa caméscope d’un doigt et j’ai songé à  film étonnant, " 15  minutes " ce film effrayant dont je vous ai parlé et où on voit deux voyageurs fous venus de Prague, leur caméscope. Dantec fou ? B’en
     Pas oublier : j’écoutais dans la file pour le " manger pas cher " de l’école-des-chefs,  que de propos croisés bizarres. L’une jase recettes pour Noël, l’ autre de sa fille exilée sur la Côte-Nord, un maigre chauve déplore les prix en Europe puis raconte le golf à Fort Lauderdale, un petit gros jacasse sur le badminton en hiver puis bifurque sur " les Jeux " à Salt Lake city. Oui, que de discours humains variés, je fais mine de lire ma revue mais j’ai pas assez de mes oreilles pour récolter ces  échos croisés du monde dans lequel je vis.
     Ça sent bon en bas. Temps d’ aller y goûter.
       

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