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Claude Jasmin, écrivain |
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Poésie omnivore : (essai) Ce soir-là il pleuvait des boules de jade tu te souviens du type au thorax vernis il venait de loin et de longtemps un survenant tatoué de signaux clairs il roulait des bombes d’onyx il disait sans cesse « mississipi » la chaleur de ses regards on le voyait nageur dans l’encre on ne disait rien on se taisait la plage du temps aboli alibi les boules de jade priaient le silence se défaisait et on a ri le type est remonté sur terre et craquait c’était fini et nous avons mangé ses restes c’était un jour de crasse noire on se retrouvait pourtant pris de nectar ce fut une randonnée vaine et trop pressée à la tombe des nuées l’écho répétait « mississipi » comment savoir, pourquoi ce mot sans cesse venait-il en souvenir, en signal il avait crié ton nom de bête et toi tu lui montrait des bretelles d’acier la vitesse, notre leurre il est parti vite la peur nous revenait nous étions des innocents des voyageurs sans but de pauvres poupées de cire, sans pays sans mémoire notre vie errante s’achèvera avec la mousse cette folle chevelure dans l’oubli des coups reçus jadis Adieu ma toupie, ma mante de roses fanées Adieu
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